CHARCO

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Henry Cartier-Bresson

Paró de llover. Al fin, podía salir a jugar. Vio el charco y lo esquivó. Antes, prefería hundirse en él; fuera invierno o verano, hasta el tobillo, y chapotear un rato demorando el momento de salir a la calle. Desde hacía muchas lluvias, lo evitaba y saltaba a reunirse con sus amigos. El charco dejó de ser reclamo para convertirse en obstáculo. El mismo charco con distinta agua turbia se agrandaba, a veces, para hacerse inevitable. Igual lo vadeaba, sin apenas pisar su orilla. Tanta fue la indiferencia que, por abundante que fuera la lluvia y, aún manteniéndose el desnivel de los adoquines, el charco comenzó a menguar, desanimadas sus aguas a seguir acumulándose inútilmente.

Pero, inesperadamente, un día de leve lluvia, el chiquillo decidió adentrarse en el que ya era insignificante charquito. Se acordaba de los buenos ratos que le había deparado y le llamaron la atención sus breves dimensiones. Fue un acto de nostalgia. El agua no llegaba ni a cubrirle los zapatos, pero comenzó a chapotear. Grande fue la alegría del agua. Comenzó un diluvio intenso e interminable, de esos que crean charcos infranqueables. El agua no tardó en cubrirle las rodillas, alcanzándole la cintura, el cuello, la boca… Alguien lo vio nadar, tratando de acercarse a la orilla. Le tendió un paraguas al que agarrarse antes de desaparecer engullido por un remolino.

El charco ya no existe; readoquinaron la calle tras el dramático suceso, pero los vecinos escuchan durante algunos minutos el chapoteo insistente de unos pies juguetones cada vez que la lluvia cesa.

 

 

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Acerca de cariacontecida

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Una respuesta a CHARCO

  1. riolangel dijo:

    Qué bonito… que te echen de menos los charcos dónde chapoteabas es de lo más romántico que he leído en mucho tiempo

    Le gusta a 1 persona

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